saragana

Cari amici di Sagarana, siamo lieti di annunciarvi che, a partire da oggi, potrete consultare il numero 24 della Rivista Sagarana all'indirizzo www.sagarana.net . Questo numero offre ai suoi lettori diverse anteprime: tre saggi, un'intervista e tre racconti del grande scrittore peruviano Julio Ramón Ribeiro, la tumultuosa visita di Antonio Negri al Teatro Oficina di São Paulo, le lettere dell'imperatore del Brasile a una attrice italiana, oltre a testi di Octavio Paz, Virginie Despentes, Guimarães Rosa, Sam Shepard, Ennio Flaiano, Derek Walcott e a una seconda Mostra virtuale del pittore Candido Portinari, che presenta in questa edizione una sintesi della storia del Brasile. A questo stesso indirizzo troverete anche gli aggiornamenti della sezione Il Direttore, col racconto inedito "La principessina dello Sputo-Grosso". Ci auguriamo che i saggi, i racconti, le immagini e le poesie da noi selezionati possano offrirvi ore di piacevole lettura. I più cari saluti La Redazione di Sagarana

orlando alonso mazeira, peru

URGENTE: Busco un retazo de felicidad Después del almuerzo siempre hace lo mismo: prepara, a fuego lento, una infusión de anís con ramitas de apio en un viejo jarro de porcelana; mientras espera que enfríe "su mate digestivo" (así lo llama en las esporádicas tertulias familiares), se calza morosamente las abrigadoras pantuflas de lana que se compró en Juliaca durante las vacaciones del invierno pasado; y, conteniendo un ligero bostezo, se envuelve en una gruesa bata azulina que, tibia, siempre lo espera oreando en el cordel que atraviesa el jardín contiguo a su recámara; luego vierte la infusión en una rústica taza de arcilla que lleva su nombre con letras de imprenta: RAÚL RAMÍREZ; limpia sus gafas con un borde de la manga izquierda de su misma bata, se hunde en su sofá de descanso vespertino, y gasta al menos dos horas  leyendo un par de periódicos (uno " serio" que llega desde la capital, otro "informal" que es del ámbito local). Con ambos periódicos también sigue un riguroso e invariable programa (que él nunca llamaría rutina): empieza en la sección deportiva, escamotea las tediosas páginas que abordan la nauseabunda política, ojea sin atención el escaso bloque cultural. Memoriza un par de estrenos (pero casi nunca va al cine, pues su vieja misantropía se lo impide). Descansa. Termina con ruidosos sorbos su infusión. Aborda la sección de Avisos Económicos del diario nacional y lee todos, pero todos, los avisos con desusada atención. Antes de leer la sección de ALQUILERES, recuerda que tiene una casa de tres plantas sólo para él. Sabe que jamás se animaría a alquilar ni siquiera la cochera que nadie utiliza (nunca se compró un auto pero, paradójicamente, siempre renovó su licencia de conducir)... Tampoco gastaría sus ahorros alquilando casas de playa, terrenos, departamentos, etcétera. Pero todo esto para él es lo de menos cuando memoriza las ofertas que le parecen bastante atractivas. Cuando llega al bloque de EMPLEOS, recuerda que el próximo mes se van a cumplir siete años desde que se jubiló. Añora sus buenos días de trabajo en la fábrica de telares. Se imagina joven, brioso, con ganas de conseguir un buen trabajo y se engulle todas las ofertas laborales que le ofrece el periódico. AUTOS. "Siempre que estaba apunto de comprar un auto, no sé por qué me desanimaba", recuerda mientras termina de repasar la última de las diecinueve ofertas de cuatro ruedas. INMOBILIARIA, ANIMALES, AGRO, CONSTRUCCIÓN, SALUD, VARIOS. Todas. Las lee todas. Cuando lo invade el sueño, se frota los ojos. Mueve la cabeza, sacude las manos, vuelve a tomar el periódico, y siempre cierra la pesada faena con la sección ADULTOS. Nunca, eso sí que jamás. Nunca de los nuncas llamaría a alguna servidora del cuerpo. A veces un impulso primitivo lo invita a hacer la prueba... pero su mojigatería es más grande que sus apetitos sexuales. Termina un aviso y sin descansar pasa al siguiente. Se da un respiro para acomodarse los lentes. Cuando está por finalizar esa recargada sección, descubre    –perdido entre variopintas ofertas de masajistas complacientes, morochas A1, charapitas ardientes y costeñitas confortables– un aviso que, en realidad, no sólo no encaja en ese voluptuoso rubro, sino que no podría pertenecer a ninguno de los que hay en el diario. Lo lee y lo relee sumido en una mezcla de estupefacción e incredulidad: URGENTE: Busco un retazo de felicidad. Quien esté en condiciones de ayudarme por favor llamar al 223069.   Se ríe y se quita los anteojos. ¿Retazo de felicidad? Cierra el periódico pensando que se trata de una broma muy peculiar, o quizá un error de redacción... cualquier cosa. ¿Quién podría anunciar en un periódico que busca un "retazo de felicidad"? Ni siquiera buscaba felicidad (o la felicidad), sino un "retazo" de ella. Piensa en la felicidad. Trata de imaginarla, concebirla. No la conoce. Es muy difícil imaginar algo que uno nunca ha sentido. Felicidad, felicidad, felicidad... ¿Qué rayos era la felicidad? Tira el periódico al suelo mientras sentencia en voz alta: –Yo también me conformaría con un retazo de felicidad. El aviso ahora sí tenía sentido. Ya no le parecía una broma o un simple error. Era un pedido desesperado. Ahora sentía algo de pena –¿absoluta identificación?– por el autor (o autora) del pedido. Bah, era cierto: la sección ADULTOS no era el mejor medio para solicitar algo tan abstracto pero, bueno, valía la pena el intento. "Puedo llamar a ese teléfono –piensa, encendido por una creciente llama de curiosidad–. No pierdo nada: escucho su voz y cuelgo... O puedo decirle que yo tampoco encuentro a la felicidad y que me siento muy identificado con su aviso... Aunque me puede mandar a rodar. Mejor dejo de pensar tantas tonterías..." Se para del sofá y se quita la bata. Recoge el periódico y vuelve a buscar el anuncio. Lo lee una vez más y se pone pálido al descubrir que el número no era otro que el suyo. Sí: 223069. No había duda, era el número de su casa. Tenía que ser un error. ¿Quién le estaba gastando una broma tan estúpida? ¿Algún familiar? ¿Alguno de sus odiados vecinos? ¿Quién? "Yo soy feliz", se dice con firmeza y se golpea los muslos con las palmas de ambas manos, "no necesito ningún retazo de felicidad ni de nada. ¡No necesito nada!" Suena el teléfono. No quiere contestarlo. Todo le parece absurdo, jalado de los pelos. De algo estaba absolutamente convencido: no le había gustado en absoluto la extraña broma. –Aló –Sí, buenas tardes –le dice una voz femenina–. Llamo por el aviso del periódico. Se queda en silencio. –¡Aló, aló! –repite la mujer–. Señor, le digo que llamo por el aviso. –¿Qué aviso? –pregunta contrariado. –El aviso del periódico. Yo estoy en condiciones de ayudarlo, señor. –¿Y cómo piensa ayudarme? –pregunta turbado y con ganas de colgar. –Poniéndole fin a este patético sueño. –¿Qué cosa? No me tome el pelo, señorita. Despierta. Está en la Sala de Emergencias de un hospital. Una enfermera lo mira con cariño y le toma una mano: "Tranquilo, señor Ramírez. Ha tenido usted un infarto". Un médico ausculta su corazón con extraños aparatos. Trata de balbucear algo pero la enfermera le junta los labios: " No se esfuerce, por favor. No diga nada, tiene que descansar. Ya todo ha pasado". Al fondo, en una banca gris, una mujer de mirada extraña lee un diario. Cuando ella lo mira, él siente que el corazón le va a volver a estallar. La mujer se pone de pie, hace caer el diario y sale del ambiente. El periódico, en el suelo, luce abierto en la sección de Avisos Económicos, y el señor Ramírez se convence de que éste también es otro horrible sueño: " Mi corazón nunca falla, ¡jamás falla!  –piensa confundido–. Tengo que despertar. ¡Tengo que llamar al diario para que de una vez quiten ese estúpido aviso!" . Orlando Mazeyra Guillén, Perú © 2006

silvia susana rivera, argentina

Paraíso - Infierno   Allá en la tierra ondulada, de arenas blancuzcas cubiertas de altas palmeras, donde la vida era una diáfana, pura celeste fiesta, a orillas de un mar esmeralda casi igual al Paraíso, había una casa redonda como un merengue. Familiar  por la bondad de la gente que allí vivía, Hasta que un día, el ala áspera de la muerte , golpeó la puerta con la palabra salada y sangrienta del intolerante. Los niños y las mujeres corrían con el terror pintado en los labios pálidos. Las armas provocaron tartamudas sombras. El silencio olió a pólvora. En un rincón con olor a miedo y a orines, el niño escondido juntaba sus manitos asombrado por tanta maldad. Cuando todo fue un silencio que aturdía, salió de su escondite, llorando su terror en busca de alguien. Gritó tan fuerte …, nadie respondió, sólo el ir y venir del mar transparente. Ahora ese lugar donde la vida era diáfana, pura con olor a  humildad, está ocupado por los turistas adinerados que se asolean como iguanas en esas arenas blancas, ignorando que  en su profundidad se guarda la sangre de tantos angelitos de ojos oscuros, achinados y cabellos negros, para que ellos se distraigan de sus vidas sin por qué . ¡ Tanto dolor por tan poco!

raul heraud, peru

Tren Fantasma II   Adelante esta es la casa devastada de los corazones y las mañanas ciegas de las escenas innombrables de los aciagos “te quiero”.   este es el comedor aquí he odiado hasta odiarme: “la cena predilecta del fracaso”   pasen esta es la casa devastada de las vidas sórdidas y siquiátricas de las ejecuciones continuas de los clamores insanos.   la sala y la cocina como ven cien veces muerta y cien veces redimida petrificadas de espanto   por favor sírvanse un vaso de mi rencor un poco de mi vergüenza   hoy cenaremos apariencia no se preocupen por los reproches es parte del exquisito plato.   detrás de estas puertas es donde paseo  mi encierro donde escondo mi desesperanza es en este sillón donde me embriago hasta dañarme...   adiós vengan a visitarnos nuevamente olvidamos mostrarles la colorida habitación de nuestro hijo...   por las tardes él construye su florido mundo con palabras traumáticas.

carlos lopez, guatemala

El guion político de la deuda eterna   Cada vez que salgo a la calle, a pesar de que la rutina de recorrer las mismas calles de siempre me debería inmunizar contra toda alteración de mi neurosis, me imagino borrando acentos, quitando haches, agregando eses a los letreros que cultivan la mancha gris. Me imagino con una cubeta de pintura mágica de todos colores y grandes brochas para poner los acentos sobre las íes y otras vocales. Esta perturbación mental, que todavía no sé de dónde salió, me frustra.             Pero parece que no estoy solo con mis patologías. Acabo de comprobar que por ahí anda otro que, como yo, pero con poder de decisión, se dedica a retirar rótulos oficiales —de esos que el estado o el municipio están facultados para colocar en cualquier lugar— con erratas. Por ejemplo, en las esquinas de Cuauhtémoc y Ángel Urraza estuvo, durante nueve años, una gran rótulo que decía Univesidad. Ayer que pasé ya no estaba. Pero en la esquina de Universidad y Eugenia todavía hay uno de esos grandes letreros viales donde se lee el nombre de la calle Cuhautemoc.             Por la casa donde vivo, todavía queda una barda de las pintadas para la campaña presidencial del 6 de julio de 1988. Ahí, para evitar meterse en problemas con la ortografía, no pusieron el nombre del candidato, sólo su apellido. Pero pusieron un triste guion que da al traste con todo lo que el candidato sostiene como política económica. Dice:  «Con Cárdenas no-             más deuda externa».             Que es todo lo contrario de lo que Cuauhtémoc Cárdenas, candidato del Partido del Frente Cardenista de Reconstrucción Nacional (pfcrn) y de otros partidos satélites del régimen priista, propugnaba como lema de campaña: él ya no quería endeudar al país. Desde luego que en el caso de los activistas políticos, todavía queda el beneficio de la duda y uno puede creer que fue un priista satírico quien puso ese malévolo guion. Lo malo del asunto es que por todos esos rumbos fueron menos quisquillosos y sí andaban varios batallones bien equipados con sus anchas brochas y cubetas de pintura, compresoras y líderes creativos que les decían a los obreros de la pintada qué borrar y qué poner. Eran menos sutiles, pues sobre un gran fondo verde y con letras enormes pintaban: Vecino: se el ejemplo en tu comunidad no tires la basura. Lo que ha de haber puesto en qué pensar a todos los ciudadanos de mente limpia y cuello renegrido, pero bien disimulado, que siempre quiere sobresalir, pues imagínese usted a tanto c. compatriota guardando toda su basura y la de su h. familia durante varios días, semanas, meses, años, y todo por querer ser el ejemplo en su comunidad.

marita barabaschi, argentina

Mi palabra   La palabra. Sólo tenía a mano la palabra. Para decir, para vivir, y amar las cosas.   Para enterrar con pompas, la nostalgia, la tristeza, la injusticia. la calma. Para reanimar la esperanza.   De mi juventud, me queda, renacida la palabra. Joven. Vital. Enamorada.   Viva        Permanente                           Enajenada                                            Nostalgiosa                                                                Breve.                                                                          La palabra.   Para contar utopías que no cesan de buscarla.     Marita Barabaschi Junio 2005.-

margen cero festeja sus cinco años!!!!

PORTADA Y la nave va...   Hace cinco años publicamos el primer número de Almiar. Éramos conscientes de la apuesta, de lo difícil que es mantener en Internet una publicación como la nuestra durante tanto tiempo. Pero aquí seguimos, dándole a la tecla y recibiendo —menos mal— el apoyo y la colaboración de muchos amigos y amigas. Eso demuestra que la cultura y la creación tienen su nicho en la red, y que éste es más grande de lo que pensamos. Durante estos años hemos procurado publicar lo mejor de las creaciones recibidas. Nuestra es la culpa de los errores cometidos, no de los autores que se dirigieron a nosotros. El resultado es esta Revista que —qué maravilla— es visitada todo los días por miles de personas. Y es que está bien leer, ver, escribir, pintar, fotografiar… Os emplaza-mos a no bajar la guardia, a seguir creando sin tregua. Decía el graffiti que recogemos en una de nuestras páginas: «Escribir es crear nuestras propias imágenes, ser más libre, porque aceptar las imágenes que te venden los mercaderes de la cultura y el espectáculo equivale al suicidio lento y progresivo del espíritu». Seguimos pensando lo mismo, seguimos creyendo en una empresa cuyo margen de beneficios es cero. Ahora, te ofrecemos este monográfico. Nos ha costado seleccionar su contenido, pues son muchas las obras que hemos recibido. A todos los que están en él y a los que no: muchas gracias. Es una satisfacción ofreceros estos textos e imágenes que ya son de todos. Y nada más. Ruego a Fellini que me disculpe por copiar el título de su inolvidable película: Y la nave va… Va mientras el cuerpo aguante. Mientras tengamos algo que decir. Mientras haya algo que exigir, soñando con el mundo nuevo, el que se nos resiste todavía. Aquí seguimos, amigos y amigas, mientras el tiempo lo permita… Pedro Manuel Martínez Director/Webmaster de la Revista Almiar Madrid, junio de 2006 _____________________________      La ilusión de escribir   Hace algunos años, poco después de comenzar a hacerme cargo de la sección de relatos de esta revista, recibí un correo que me llamó poderosamente la atención. Una muchacha, si no recuerdo mal de unos doce años, enviaba una novela corta con un propósito muy claro: no quería que se la publicasen, tan sólo que alguien le dijera si merecía la pena seguir escribiendo o no. Recuerdo la novela: tenía un estilo cándido, propio de la edad de su autora, y desde luego necesitaba mucho trabajo aún. No creo que ninguna editorial del mundo la hubiera publicado. Por supuesto le dije a la muchacha que sólo ella podía decidir cuál era el camino que debía seguir, pero que, en mi opinión, sabe mejor una equivocación cuando se ha escogido el camino más largo y duro. Por tanto la animé a continuar. Espero que me hiciera caso. También yo a su edad escribía, y desde luego tenía las mismas dudas que ella cuando pasaba los ojos por las frases que había ido componiendo. ¡Cuánto hubiera dado yo entonces por tener alguien que me diera aliento! A diario recibo correos con relatos que llegan de todas partes del mundo. Algunos de ellos son de gente consagrada. Bueno, a lo mejor nunca han publicado una sola palabra en papel, pero en Internet se les respeta y se les valora como lo que son: grandes escritores. Otros son de personas que envían su primer relato; lo hacen humildemente, como si solicitaran un favor. Luego, cuando lees su relato comprendes que el favor te lo están haciendo ellos a ti al permitirte compartir algo tan hermoso. Creo que somos afortunados unos y otros. Los que están ahí fuera, por ver recompensada la dura tarea de escribir. Los que estamos aquí detrás, por disfrutar de una literatura de que otro modo nunca hubiera salido a la luz. Cuando Pedro se muestra incrédulo porque la página cumple cinco años y que el número de visitas diario se dispara, yo no puedo dejar de pensar que mientras exista la creatividad, la ilusión, la frescura, mientras existan muchachas que necesitan saber si merece la pena seguir escribiendo, la revista seguirá creciendo. Al fin y al cabo, nos nutrimos de todos vosotros que estáis ahí fuera. Gracias, y feliz quinto aniversario a todos. Raúl Roldán Subdirector y coordinador de la sección de relato (Madrid, junio de 2006) http://www.margencero.com/aniv5/index_aniv5.html

elsa tiò, puerto rico

Me aleje de la luz difusa y sútil que viví  debajo de los aleros y los árboles en altamar ya no existe la sombra, sólo la luz apabullante que enluta mi piel y aclara las heridas que laten  en mis ojos y  golpean mi cuerpo hecho de  remolinos y  vacios. En mitad de la nada no existe la memoria y vi  cambiar  el color del mar con tonos de naufragios Y sentir el ritmo incierto del vaiven de las olas embriagarme  con los últimos olores de la patria. Una corriente en mi alma arrastraba mis miedos, mientras la corriente del mar arrastraba mis penas. Y así llegue a otra isla dejando  atrás hijos , padres y paisajes y  de tanto luchar  mis manos callosas desgastaron  sueños y amapolas. Ancle  dolores en mi piel  de relámpago   alumbrando la huella de mi angustia y  la ciudad  profunda de violencia y  la reluciente verdad de mis anhelos rotos . Estoy hecha de tanta lejanía que sólo en la distancia de mi misma estoy cercana a todos mis adentros. Soy un kaleidoscopio de emociones que desaparecen y se crean murmurando  la voz de los  crepúculos. Han pasado los años y  estoy vieja y mi amor por mis hijos ha crecido tan lejano a mis brazos, mientras sigo cargando mi pobreza  por una larga fila de esperanzas . Soy una indocumentada de las aguas,  me hice compañera del sol , mi patria es  la misma balsa en la que sigo flotando cuando cruze los mares , y el viento trazó  la ruta del destino y de la espera.

liliana escanes, argentina

Te acercaste en la noche serena… Sutil, certero… Te acercaste en la noche serena… Tus suspiros en los míos, tus silencios en mis latidos… Deslizaste tu dedo por mis labios… Tu dedo largo delgado y moreno… Deslizaste tu dedo por mis labios… Por mi cuello, por mi pecho… Te detuviste en mi ombligo… Te detuviste en mi vientre…   Deslizaste tus dedos por mis senos… Sutil,                        cual pálida brisa… Soy tuya en la noche serena… Soy tuya bajo el espléndido rayo de luna… Soy tuya en la noche serena…   Deslizaste tu dedo por mis labios… Una y mil veces… Tu abrazo     fue cálido…   Tus manos en mi espalda… Tu cabeza                         en mi hombro… El lento encuentro de los amantes que nada    puede separarlos… Ni la distancia, ni el espacio, ni los tiempos que desaparecen cuando se abrazan…                                                                       Nada puede                                                                                                separarnos… Deslizaste tu dedo por mis labios… Y fui tuya en cuerpo y alma… Y soy tuya en cuerpo y alma… Bajo el espléndido rayo de luna… Bajo el plenilunio salvaje… Bajo la tenue brisa     nocturna… Bajo el húmedo rocío del otoño    incipiente…   Soy tuya en cuerpo y alma… No tienes más que     acercarte…     En las serenas noches    de abril… Bajo el plenilunio salvaje…   Soy tuya en cuerpo y alma… No tienes más que     acercarte…   No tienes más              que                                      acercarte…     *   . Dom. 23/4/06.     * LILIANA ESCANES *

alons mejias sanchez, nicaragua

Al amanecer yo también cruzaba aguas del San Juan. Medité en los llorosos ojos de la muchacha. En el temblor de su pecho en la negruzca piedra. Así aprendí que los barcos dejan a las muchachas -pequeñas llamas de arrebol- llorando en el muelle del Cocibolca                                     la Mar Dulce                                                       de Granada                                                                       de Nicaragua.

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